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andrea 104KG
Utente Master
Marche
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 Inserito il - 03/11/2026 : 23:40:07
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Come sapete ogni tanto scrivo dei libri di dubbia qualità  , è un mio divertimento.
Visto che si avvicina l'inverno chiedo il permesso di pubblicare a puntate quello che scrivo.
Ve lo confesso : questa volta mi farò aiutare dall'intelligenza artificiale.
Non che sia facile, è Bravissima a scrivere ma non ha tenere il filo di un libro e ci vuole più tempo per fargli capire cosa voglio che a scriverlo di sana pianta.
2 avvertimenti: 1 sarà lungo quindi non so se occupa troppo spazio. 2 Non prometto che lo finirò, dipende dal tempo a disposizione e dall'interesse che susciterà .
Comunque il titolo dovrebbe essere "L'immortale" o qualcosa di simile
Infine tutto quello che leggerete potrebbe cambiare (ma non molto) in sede di revisione.
Nell'attesa di un permesso o un diniego mi prendo la libertà di allegare il primo capitolo :-)
Capitolo 1:
Basilea, 24 giugno 1527. Giorno di San Giovanni.
L’aria nel cortile dell'Università di Basilea vibrava di eccitazione mista a paura. La folla degli studenti — troppi per quel quadrato di terra battuta — premeva verso il centro, dove una pira di legna secca attendeva, sembrava un altare profano. Il cielo aveva il colore di una lastra di piombo, grigio, uniforme, per effetto dell’umidità del Reno in estate.
Philippus Aureolus Theophrastus Bombastus von Hohenheim — che tutti chiamavano Paracelso, stava sul gradino più alto della scala della biblioteca. Non somigliava a un professore. Tarchiato, il volto paonazzo come se avesse bevuto troppo o respirato vapori nocivi, gli occhi di un azzurro così chiaro da sembrare ciechi nella luce grigia. Indossava una veste da laboratorio macchiata di sali, non la toga nera dei colleghi. Sembrava un fabbro, un ubriaco, un pazzo.
«Guardateli!»
La voce spezzò il brusio come una scure. I presenti si zittirono, improvvisamente consapevoli di assistere a qualcosa che avrebbero ricordato, o di cui si sarebbero vergognati.
Paracelso sollevò un tomo del Canon di Avicenna. Il libro pesava come un mattone, rilegato in pelle di vitello conciata con escrementi di cane e calce, le pagine di pergamena pesanti e contorte. Lo tenne in alto, mostrando la doratura consumata, i margini annotati da generazioni di medici che non avevano mai aperto un cadavere.
«Questo» disse, e la parola fu uno sputo, «questo è il vostro dio. Mille pagine di urine e di polsi, di umori neri e di bile. Mille pagine di menzogne, copiate da uomini che non hanno mai visto un cuore battere!»
Lanciò il libro nella pira.
Il tonfo fu sordo, poi il crepitio. Le fiamme trovarono l'inchiostro, la colla di pesce, la pelle. Un odore dolciastro, quasi di cibo bruciato, si diffuse nel cortile. Qualcuno rise, nervoso. Qualcuno pregò.
«Per secoli» continuò Paracelso, e ora la voce era più bassa, quasi intima, «vi hanno insegnato che la guarigione risiede nelle parole di uomini morti mille anni fa. Che il corpo è un equilibrio di umori. Che la febbre si cura con il sangue, che la pazzia con la fuga.» Fece una pausa, raccolse un altro volume, questo più leggero, un Consilia di Gentile da Foligno. «Mentono. L'uomo non è un barile di liquidi. L'uomo è un'officina alchemica, un microcosmo di stelle e sali! La malattia non è scompenso: è un parassita, un veleno, un demone da cacciare con il fuoco, con il mercurio, con l'antimonio!»
Il Consilia seguì il primo. Poi un Liber Pantegni, pesante come un neonato. Poi i Commentari di Mondino de' Liuzzi, il maestro di Bologna, il padre dell'anatomia che non si era mai sporcato le mani.
Gli studenti esplosero. Alcuni gridarono, scandalizzati. Altri — i più giovani, quelli che non avevano ancora investito anni nelle parole dei morti — si avvicinarono alla pira, lanciarono i propri appunti, i propri quaderni, le copie manoscritte che avevano pagato con mesi di lavoro. Danzarono attorno alle fiamme, ubriachi di qualcosa che non era vino: l'illusione di assistere a una nuova alba, di essere presenti alla nascita di un mondo.
Dalle finestre alte del palazzo universitario si intravedevano delle sagome immobili.
Erano cinque, forse sei. Avvolti nelle toghe nere, con le berrette quadrate che li facevano sembrare corvi appollaiati su un filo. Non gridavano, non si segnavano. Il loro silenzio era più terribile di qualsiasi invettiva.
Il più vecchio, Otto von Geroldseck, decano della facoltà di medicina, strinse le dita sul davanzale di pietra fino a far sbiancare le nocche. Sentiva il calore del fuoco anche da lontano, o forse era solo la febbre dell'odio. Quell'uomo — quel fabbro, quel buffone, quel tedesco — stava dando fuoco a secoli di sapere. Stava riducendo in cenere l'autorità della facoltà, la gerarchia che faceva di lui, von Geroldseck, un principe della scienza.
«Eretico» mormorò. La parola era un sasso, priva di inflessione. «Stregone.»
Accanto a lui, un giovane professore si segnò, tremante. «Dobbiamo fermarlo, magnificenza. Chiamare le guardie, il vescovo...»
«No.» Von Geroldseck non si voltò. Osservava il fuoco, le ombre danzanti, la folla in delirio. «Oggi è un pazzo che brucia libri. Domani sarà un martire che brucia per le sue falsità. Lasciatelo fare. Lasciate che si consumi da solo.» Ma le sue dita continuarono a stringere la pietra, e nessuno vide il sangue che gli uscì dalle unghie.
Ai margini del cortile, sotto il porticato ad arco dove le colonne di pietra mangiata dall'umidità creavano nicchie di oscurità, un uomo osservava.
La sua eleganza era un insulto al luogo. Farsetto di velluto nero con ricami d'oro che catturavano le scintille del fuoco, cappa foderata di lince, perfetta come se fosse stata cacciata ieri —, cappello a tesa larga che ombreggiava un volto di una pallidezza innaturale. Non aveva un’età individuabile: né giovane né vecchio, in quella zona indefinibile che precede la ruga ma segue la freschezza.
Non gridava. Non si muoveva. La sua calma era di una qualità strana, quasi geometrica, come se avesse calcolato la posizione esatta delle fiamme, l'angolo di dispersione della folla, il tempo residuo della pira.
Osservava Paracelso.
Non il fuoco, non i libri, non gli studenti in delirio. L'uomo. Il modo in cui si muoveva, incredibilmente rapido per la sua stazza. Il modo in cui la saliva gli schiumava agli angoli della bocca quando gridava. Il modo in cui, nei rari istanti di pausa, i suoi occhi azzurri cercavano qualcosa nell'aria — una conferma, un segno, una verità che gli altri non vedevano.
Lo straniero accennò un sorriso. Impercettibile, più una contrazione dei muscoli che un'espressione di gioia.
Ha ragione, pensò. E per questo è condannato.
Conosceva quella condanna. L'aveva vista altre volte, in altri secoli, in uomini che avevano guardato troppo lontano rispetto al loro tempo. La verità non premia chi la pronuncia: lo consuma. Paracelso bruciava i libri dei morti, ma il fuoco che aveva acceso avrebbe finito per bruciare lui.
A pochi passi dalla pira, appoggiato a un pilastro, c'era Johann.
Aveva diciannove anni, forse venti. Non lo sapeva con precisione: nato in una fattoria del Tirolo, registrato tardi, contato male. Non importava. Lui misurava altro: le opportunità, i vantaggi, le conoscenze che poteva estrarre da una situazione prima che si esaurisse.
Le sue mani erano macchiate di fuliggine e di sali di mercurio. Quella mattina aveva trascinato i volumi fuori dalla biblioteca, dodici viaggi su per le scale, mentre i custodi gridavano e minacciavano. Aveva goduto nel vedere le loro facce, nel sentire il potere che dava il fare qualcosa che gli altri non osavano. Non era fedeltà a Paracelso: era calcolo. Il maestro era un faro luminoso, attirava l'attenzione, creava spazio per chi sapeva stare nell'ombra accanto a lui.
Mentre le pagine di Avicenna si arricciavano e diventavano nere, Johann rise. Una risata sommessa, un grugnito che usciva dal petto senza passare per la bocca. Uno studente accanto a lui esitava, il proprio libro stretto al petto.
«Che aspetti, sciocco?» gli gridò Johann sopra il crepitio. «Vuoi curare i malati con le menzogne vecchie di mille anni, o vuoi vedere come brilla la verità?»
Lo studente — un ragazzo più ricco di lui, più istruito, più stupido — lo guardò con odio e paura. Poi gettò il libro nel fuoco e si allontanò, quasi correndo.
Johann rise di nuovo. Ma la risata gli morì in gola.
Il suo sguardo, quello che Paracelso definiva «troppo veloce per quest'epoca lenta», si era posato sulle bifore del piano superiore. Sulle sagome nere. Sulle mani che stringevano i davanzali.
Vide von Geroldseck. Vide le labbra che si muovevano in maledizioni silenziose. Vide l'odio che non era accademico, non era teatrale: era sanguinario, pratico, quello di chi ha già deciso che qualcuno deve morire.
Johann si staccò dal pilastro. Le gambe gli tremavano, ma la mente era già altrove, a calcolare. Le vie di fuga. I soldi nascosti. Le città dove Paracelso era noto e quelle dove non lo era ancora. Il maestro era un faro, sì, ma i fari attirano anche le navi nemiche.
Indietreggiò verso l'ombra del porticato. Il fuoco lo scaldava alle spalle, ma il freddo veniva da davanti, da quelle finestre, da quel futuro che aveva improvvisamente smesso di sembrare infinito.
Fu allora che lo vide.
L'uomo in velluto. La calma che non apparteneva a quel luogo, a quel giorno, a quel secolo. Lo straniero lo stava osservando — no, lo stava selezionando, con lo sguardo di chi sceglie un cavallo o un servo.
Fece un cenno. Impercettibile. Il pollice e l'indice che si toccano.
Johann si mosse instintivamente, prima che consciamente lo avesse deciso. La curiosità, più forte della paura. O forse l’utilità: se c'era un'opportunità, non poteva lasciarla a un altro.
Lo raggiunse nell'ombra più fitta, dove il porticato piegava verso le cucine dell'università. Da vicino, l'uomo emanava qualcosa di strano. Non profumo, un odore di polvere, di vecchio, di sostanze che Johann non riusciva a identificare. E la qualità dell'aria intorno a lui, come se il fumo della pira scivolasse su di lui senza attaccarsi.
«Il tuo maestro» disse lo straniero. La voce era bassa, con un accento che a Johann sembrò francese, senza però averne la certezza. Troppo antica, troppo lenta. «Ha il coraggio di un leone e la grazia di un fabbro.»
Una pausa. Lo sguardo dell'uomo si spostò verso il fuoco, dove Paracelso stava ora predicando qualcosa di nuovo, qualcosa sui sali e sulle stelle.
«Se non usa attenzione — e dubito che sappia il significato di questa parola — il fuoco che ha acceso oggi consumerà la sua carne prima che possa diffondere le sue conoscenze.»
«Chi siete?»
Johann si era sforzato di mantenere il tono irriverente, quello che usava con i più deboli. Ma le gambe gli tremavano, e lo sentiva, e sapeva che l'uomo lo percepiva.
Lo straniero non rispose. Dalle pieghe della cappa — e Johann notò solo allora che i guanti erano di un bianco immacolato, impossibile in quel fango — estrasse un involucro.
Tela grezza. Spago di canapa. Un sigillo di ceralacca, ma senza stemma, senza iniziali, senza il timbro di alcuna autorità conosciuta.
«Consegnalo a Theophrastus» mormorò, ponendo il pacchetto nelle mani di Johann.
Il ragazzo sussultò. L'oggetto era compatto, delle dimensioni di due volumi rilegati. Ma caldo. Non il calore del corpo umano: qualcosa di più profondo, quasi pulsante, come un cuore.
«È un bene immensamente prezioso» continuò lo straniero. «Più dell'oro. Più della vita stessa.» Fece una pausa, e per la prima volta qualcosa attraversò il suo volto: non un sorriso, ma una memoria. «È la chiave che lui cerca tra i fumi del mercurio. Ma che io possiedo da... secoli.»
Johann guardò il pacchetto. La tela ruvida sotto le dita. Il peso che sembrava aumentare, o forse era solo la consapevolezza di ciò che poteva contenere. Ingredienti? Formule? Il segreto della trasmutazione, quello che Paracelso inseguiva e che forse non avrebbe mai trovato?
«Cosa c'è dentro?» La voce gli uscì roca. «Perché ora? Perché a me?»
Alzò lo sguardo. Il porticato era vuoto.
Non vuoto come quando qualcuno si allontana: vuoto come se non ci fosse mai stato. Nessuna porta alle sue spalle, nessun corridoio laterale. La piazza davanti era ancora gremita, il fuoco ancora alto, le voci di Paracelso che gridavano contro Galeno. Ma dell'uomo in velluto e oro non c'era traccia.
Né rumore di passi. Né fruscio di mantello. Né — e questo Johann lo controllò subito, istintivamente — odore residuo. Polvere, fumo, sudore della folla. Nient'altro.
Restò solo nell'ombra, con il cuore che martellava nel petto e il pacchetto che pulsava tra le mani.
Fuori, il fuoco di San Giovanni ardeva ancora.
Ma qualcosa era cambiato. Johann lo sentiva, con quella rapidità di pensiero che lo distingueva. La storia che aveva immaginato per sé — l'apprendista che impara, ruba, prospera — si era incrinata. C'era qualcosa di più grande in gioco. Qualcosa che odorava di pericolo e di opportunità, mescolati in proporzioni che non sapeva ancora calcolare.
Strinse il pacchetto. Guardò verso il fuoco, dove Paracelso stava ormai bruciando gli ultimi volumi, ignaro di tutto.
Bene, fatemi sapere se posso continuare e se naturalmente interessa..
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docelektro
Utente Senior
Piemonte
1548 Messaggi |
Inserito il - 04/11/2026 : 04:33:22
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| non male,non male . Dai gas ragazzo e continua! |
la felicità è una merce rara che si deve tenere stretta e non fare vedere agli altri perchè saranno sempre invidiosi [A.Petrucci *1970+1985] |
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Bilbo
Utente Senior
Friuli-Venezia Giulia
1696 Messaggi |
Inserito il - 05/11/2026 : 06:34:24
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manda manda, mandamelo a casa che me lo leggo tutto subito
come ho già fatto con gli altri.... Divorati... |
Modificato da - Bilbo in data 05/11/2026 06:35:16 |
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leonardix
Utente Master
Lazio
6505 Messaggi |
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Vernus
Nuovo Utente
18 Messaggi |
Inserito il - 05/11/2026 : 18:45:49
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| Complimenti Andrea, oltre che bravo e competente nella Tecnica, eccelli anche nella Letteratura. Bravissimo! |
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docelektro
Utente Senior
Piemonte
1548 Messaggi |
Inserito il - 06/11/2026 : 06:10:47
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| Dai che poi quando hai finito tu comincio io con il mio 1984/1985 |
la felicità è una merce rara che si deve tenere stretta e non fare vedere agli altri perchè saranno sempre invidiosi [A.Petrucci *1970+1985] |
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andrea 104KG
Utente Master
Marche
15283 Messaggi |
Inserito il - 06/11/2026 : 21:08:26
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| Purtroppo da 3 giorni ho 39 di febbre riesco appena a scrivere questo messaggio.. |
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andrea 104KG
Utente Master
Marche
15283 Messaggi |
Inserito il - 07/11/2026 : 12:23:22
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approfittando del sollievo dato dalla tachipirina allego il secondo capitolo
Capitolo 2 ultima revisione 03112026
Lo studio di Paracelso a Basilea era l'antitesi dell'ordine accademico che il maestro aveva appena dato alle fiamme. Un labirinto di alambicchi dal collo di cigno, storte di vetro annerite dal fuoco, sacchi di minerali provenienti dalle miniere del Tirolo. L'odore era un assalto: aceto, zolfo, sentore metallico di prodotti alchemici.
Entrò per ultimo, richiudendo la pesante porta di quercia. Sotto il braccio, il plico pulsava ancora. Durante il tragitto dai vicoli fangosi alle porte della città, le dita gli avevano formicolato per la tentazione. Perché a lui? Il maestro era un genio, sì, ma un genio che urla, che trova nemici e pochi amici. Se quello era davvero il segreto estremo — e la strana calma dell'uomo in velluto lo suggeriva — perché affidarlo a un uomo già condannato?
Aveva persino accarezzato l'idea di svoltare in un vicolo cieco, di sparire con il tesoro. Ma tastando la consistenza attraverso la tela, aveva sentito gli spigoli duri di almeno due volumi. Non oro. Non pietre preziose. Libri. E Johann, con tutta la sua spavalderia, sapeva che la conoscenza senza la chiave per interpretarla è solo peso morto. Aveva bisogno di Paracelso. Per ora.
«Maestro?»
La voce cambiò istantaneamente. L'irriverenza della piazza — il tono di chi comanda, chi provoca, chi seleziona — si trasformò in quella del discepolo devoto, quasi timoroso. Un'abilità che aveva affinato da bambino, tra i servi della fattoria e i preti del villaggio.
Paracelso era seduto al tavolo, intento a pulirsi la fuliggine dal volto con un panno ruvido. Sembrava svuotato, come se il fuoco di San Giovanni avesse bruciato anche una parte della sua energia vitale. Johann notò il dettaglio: il maestro tremava. Non molto, ma abbastanza per tradire l'uomo dietro la maschera del profeta infuriato.
«Che c'è, ragazzo? Hai ancora cenere di Galeno nei polmoni?»
Grugnì senza voltarsi. Johann sorrise, invisibile nella penombra.
«Un uomo... un nobile, credo. Mi ha fermato sotto il porticato dell'università.» Si avvicinò, posando il plico con delicatezza. «È sparito nel nulla, maestro. Come se fosse fatto di fumo. Mi ha detto che questo appartiene a voi. Che è... la chiave. Ma non ha detto di cosa.»
Paracelso sbuffò. Troppi ciarlatani, troppi finti sapienti con elisir di lunga vita e false pietre da filosofali. Lasciò cadere il panno, si voltò. E si fermò.
Il silenzio che scese nella stanza fu interrotto solo dal gorgoglio di una distillazione in un angolo. Johann osservava: le mani del maestro tremavano leggermente quando afferrarono il coltello da tavolo per incidere lo spago di canapa.
La tela cadde. Due volumi. Pelle scura, quasi nera, che assorbiva la luce delle candele senza rifletterla. Nessun titolo. Solo un simbolo impresso a fuoco sul dorso: serpente che si morde la coda, l'Uroboro, intrecciato con un giglio.
Sotto il primo volume, un foglio di pergamena. Sorprendentemente liscia, bianca, priva delle imperfezioni tipiche della concia dell'epoca. Johann allungò il collo, ma Paracelso coprì le righe con il palmo della mano.
Poi lesse. E il mondo cambiò.
Theophrastus, ho osservato i tuoi passi fin dalle miniere del Tirolo e attraverso le aule polverose di mezza Europa. Ho visto la tua rabbia e la tua sete. Molti ti chiamano folle, ma io ho visto in te l'unico spirito abbastanza ardito da incendiare il passato per illuminare il futuro. Per anni ho pesato il tuo operato e ti ho ritenuto degno.
In questi volumi risiede ciò che la carne non può contenere e ciò che il piombo non può celare. Custodiscili. Studiali. Ma ricorda: il dono della conoscenza è un parassita che si nutre della pace di chi lo possiede.
Con eterna stima,
Nicolas Flamel
Paracelso lasciò cadere la pergamena sul tavolo.
«Flamel...»
La voce tremava di una vibrazione che Johann non aveva mai sentito. Non paura. Qualcosa di più pericoloso: speranza.
«Ma è impossibile. Flamel è una leggenda per i sognatori di Parigi. Se fosse vivo, avrebbe quasi duecento anni...»
«L'uomo che mi ha dato il plico, maestro...» Johann si chinò, raccolse la pergamena, studiò la firma. Ferma, decisa, senza le incertezze di una mano vecchia. «Non aveva l'aspetto di un centenario. Sembrava un nobile nel fiore degli anni. Ma i suoi occhi... quelli sì, sembravano aver visto secoli.»
Paracelso si lasciò cadere sulla sedia. Fissava i volumi, la firma, il ragazzo — tutto con lo stesso sguardo di chi ha aperto una porta e ha trovato un abisso.
«Non sai chi è, vero?» La voce era quasi gentile, quella che usa chi ha appena scoperto di possedere qualcosa che l'altro non può nemmeno immaginare. «Credi che sia solo un nome su un foglio. Ascolta bene, ragazzo: se ciò che hai tra le mani è autentico, la storia del mondo cambierà.»
Chiuse gli occhi. E iniziò a raccontare.
La Genesi di un Mito
«Nicolas Flamel non era un medico, né un nobile. Era un libraio e scrivano, aveva il suo negozio in rue de Notaire, a Parigi. Un uomo mediocre, Johann. Viveva di trascrizioni e di piccoli commerci di codici. Ma una notte del 1357, la sua vita fu invasa da un sogno.»
Paracelso fece una pausa, indicando i volumi sul tavolo, la prova della verità del sogno.
«Un angelo gli apparve, mostrandogli un libro antico e gli disse: Guarda bene questo libro, Nicolas. All'inizio non ne capirai nulla, ma un giorno vedrai in esso ciò che nessun altro uomo può vedere.»
«Pochi giorni dopo, un uomo disperato entrò nel negozio e gli vendette, per pochi soldi, proprio quel libro. Il Libro di Abramo l'Ebreo: ventuno pagine di pergamena, non parole, ma immagini geroglifiche. Per ventun anni, Johann, Flamel e sua moglie Perenelle lo studiarono nel silenzio della loro casa, senza capire una sola linea. Ventun anni di fallimenti.»
«Poi Flamel partì per Santiago de Compostela. Lì, in Spagna, incontrò un anziano saggio, un medico ebreo convertito che riconobbe i simboli. Gli spiegò che il libro non parlava di religione, ma della trasmutazione della materia e dell'anima. Al suo ritorno a Parigi, nel 1382, Flamel compì l'impossibile.»
Paracelso abbassò la voce. Lo sguardo era fisso nel vuoto, ma Johann capì che vedeva altro: una Parigi buia, infestata dalla peste e dal fumo delle candele.
«Le cronache dicono che alle ore 17 di un lunedì di gennaio, Flamel trasformò mezzo chilo di mercurio in argento puro. Tre mesi dopo, in oro. Ma non fu l'oro a renderlo leggendario. Fu la Pietra Filosofale, l'Elisir che ferma il ticchettio dell'orologio interno. Si dice che chi lo beve diviene immortale.»
«Lui e Perenelle iniziarono a donare ricchezze immense: ospedali, chiese, case per i poveri che esistono ancora oggi a Parigi. E poi, improvvisamente... morirono.»
Johann inarcò un sopracciglio. «Se sono morti, allora è stato solo un uomo fortunato, non un immortale.»
«È qui che la leggenda si fa cupa.» Paracelso sorrise, amaro. «Morirono ufficialmente nel 1418. Ma quando, anni dopo, dei ladri profanarono la loro tomba in cerca di tesori, trovarono le bare vuote. Da allora, Flamel è stato avvistato ovunque: nelle Indie, in Turchia, nei sotterranei di Praga. Sempre con lo stesso volto. Sempre con la stessa calma di chi non ha più nulla da temere dalla falce della Morte.»
Riaprì gli occhi. Fissò Johann con un'intensità nuova, quasi spaventosa.
«Io ho sempre riso di queste storie. Pensavo che Flamel fosse un'invenzione per dare speranza ai ciarlatani. Ma oggi, in quel cortile, un uomo che non avrebbe dovuto esistere ha consegnato a te — a te, un ragazzo che non conta nulla — il sapere che io ho cercato per tutta la vita.»
Fece una pausa. La mano si posò sui volumi.
«Questo significa una cosa sola, Johann: Flamel non è una leggenda. È un custode. E ora ha deciso che il testimone deve passare a noi.»
Johann guardò i volumi. La pelle nera che assorbiva la luce. L'Uroboro che si mordeva la coda, eternamente. E per la prima volta, sentì qualcosa che non era calcolo: un brivido che non aveva nome, tra la paura e l'ambizione.
«A noi, maestro?»
«A me.» Paracelso sorrise, e per un istante sembrò più vecchio di quanto non fosse, e più giovane di quanto sarebbe mai potuto diventare. «E, attraverso me, forse... anche a te.»
Fuori, a Basilea, il fuoco di San Giovanni si era spento da ore. Ma nello studio di Paracelso, un altro fuoco — lento, metodico, inestinguibile — stava appena accendendosi.
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andrea 104KG
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Inserito il - 09/11/2026 : 00:43:01
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Passo al capitolo 3
Capitolo 3: ultima revisione 03112026
Tra l'estate del 1527 e l'inizio del 1528, la casa di Paracelso a Basilea divenne un luogo di miracoli e di sospetti. Mentre il sole calava sul Reno, la fila dei malati fuori dalla sua porta non accennava a diminuire. Erano disperati che i medici ufficiali avevano già dato per spacciati — corpi consumati dalla gangrena o dalla tisi, anime in pena che contavano i giorni di vita.
Paracelso operava con una furia metodica. Non sempre riusciva a strapparli alla morte: la medicina era ancora un'arte oscura, e la morte aveva i suoi favoriti. Ma i suoi successi erano inspiegabili per i colleghi. Laddove gli altri applicavano salassi che indebolivano il cuore fino a fermarlo, lui somministrava tinture minerali e dosi calcolate di oppio, estratti di mandragora, polveri di metalli che non avrebbero dovuto guarire e invece guarivano. Ogni vita salvata era, per i medici dell'Università, un insulto personale, una prova vivente della loro ignoranza, una goccia di veleno nella coppa del loro prestigio.
Ma Johann sapeva che il vero lavoro del maestro iniziava quando l'ultimo paziente se ne andava.
In ogni momento libero, Paracelso si chiudeva nello studio con i volumi di Flamel. Non era più lettura: era ossessione. Il maestro era diventato scarno, gli occhi cerchiati di nero come se non dormisse da settimane, le dita costantemente macchiate dai reagenti che usava per testare le formule criptiche dello scrivano parigino. Johann lo osservava di nascosto, da una fessura della porta: Paracelso mormorava nomi di metalli come preghiere, cercava di conciliare la sua biochimica — sale, mercurio, zolfo — con la magia di Flamel, quella che prometteva la vita eterna.
Qualcosa che Johann non capiva ancora, ma desiderava.
Il caso Cornelius von Lichtenfels
Il punto di rottura arrivò nel cuore dell'inverno, quando il Reno cominciava a ghiacciare agli orli.
Il canonico Cornelius von Lichtenfels — uomo di Chiesa, ricco come un principe, avaro come un usuraio — giaceva sul letto di morte. Un'ostruzione intestinale, atroce, che lo faceva urlare come un maiale al macello. Aveva consultato i migliori medici della città, che lo avevano torturato con clisteri inutili, purghe violente, salassi che lo avevano ridotto a un fantasma, prima di abbandonarlo al suo destino con la consueta eleganza di chi ha già incassato l'onorario.
In preda al terrore — non della morte, ma del giudizio divino — Lichtenfels fece chiamare Paracelso. Promise per iscritto cento fiorini d'oro, una somma scandalosa, in caso di guarigione.
Paracelso accettò. Somministrò al canonico tre sole pillole del suo segreto Laudanum — oppio, alcool, essenze che non rivelava. In tre giorni, l'uomo che era pronto per l'estrema unzione era di nuovo in piedi, a mangiare polenta e a bere vino.
Ma con la salute tornò l'avidità. Lichtenfels, sentendosi ormai fuori pericolo, derise il medico. Gli inviò sei fiorini, non cento, con una lettera che sosteneva che tre piccole pillole non potevano valere una fortuna, e che forse la guarigione era stata opera della Provvidenza, non di un eretico.
E qui emerse il carattere leggendario e autodistruttivo di Paracelso. Un altro uomo avrebbe accettato l'ingiustizia per quieto vivere, avrebbe messo da parte i sei fiorini e il rancore. Lui no.
Il maestro esplose in una rabbia cieca, una "furia alchemica" che lo portò a denunciare il canonico davanti ai magistrati di Basilea. Chiese giustizia, esibì il contratto firmato, gridò il proprio diritto.
Ma a Basilea, il potere protegge il potere. I magistrati — alcuni parenti di Lichtenfels, altri debitori della sua famiglia, tutti membri della stessa classe che Paracelso aveva insultato con il rogo dei libri — non solo diedero ragione al canonico, ma ridicolizzarono il medico. Lo chiamarono ciarlatano, montanaro, tedesco ubriaco che pretendeva denaro per polveri stregate.
E lui, invece di tacere, rispose.
Una lettera pubblica, affissa sulle porte delle chiese, letta nelle taverne. Chiamava i giudici "complici di assassini" e "asini calzati", “bestie che portano le scarpe ma non sanno camminare nella ragione”. Profetizzava la rovina di Basilea per aver scacciato il vero sapere. Minacciava, con la sua solita mancanza di prudenza, di portare la luce altrove.
Fu il suo suicidio sociale. E forse, pensò Johann osservandolo scrivere quella notte, fu anche la sua pazzia. O la sua grandezza.
La fuga
Febbraio 1528. Una notte di nebbia fitta avvolgeva la città, quella nebbia del Reno che rende tutti uguali, che cancella volti e nomi.
Johann ricevette la visita di un amico comune — un barbiere, un uomo che sentiva i segreti mentre radeva le gote — che portava un avvertimento urgente: il mandato di cattura era stato firmato. Non per Paracelso: per entrambi. “Complicità nell'eresia, nell'impostura, nella minaccia ai magistrati”. Le guardie sarebbero arrivate all'alba.
«Prendi solo l'essenziale, ragazzo.»
Paracelso non era spaventato. La sua voce era carica di quel disprezzo gelido che riservava alle città che lo respingevano, alle istituzioni che temevano la verità. Aveva già vissuto così: Strasburgo, Vienna, la Germania intera. Basilea era solo un'altra porta chiusa.
Abbandonarono le storte di vetro, che si rompevano. I mobili pesanti, intrasportabili. Le scorte di erbe, che si potevano ritrovare facilmente. Nella borsa di cuoio di Johann finirono solo: pochi strumenti chirurgici, una camicia di ricambio, e — avvolti in una vecchia tunica che puzzava di mercurio — i due volumi di Flamel.
Quei libri erano ormai il loro centro di gravità. L'unica cosa che non si poteva lasciare, che non si poteva vendere, che forse — pensò Johann, mentre la nebbia gli bagnava il viso — non si poteva nemmeno usare senza la chiave che Paracelso cercava ancora.
Seguì il maestro fuori dalla porta di servizio. I vicoli bui verso la Porta di San Giovanni, il freddo del fango che penetrava negli stivali, il silenzio rotto solo dal loro respiro e dal gorgoglio lontano del fiume.
Si voltò un'ultima volta. La casa era un'ombra, già perduta nella nebbia. Il luogo dove avevano sfiorato ,forse, il segreto dell'immortalità.
Sapeva che da quel momento sarebbero stati dei paria. Vagabondi senza patria, senza nome, inseguiti dall'odio dei medici di Basilea e dall'ombra lunga di Nicolas Flamel, che li aveva trovati, li aveva segnati, e ora li abbandonava al loro fato.
Ma mentre guardava la schiena dritta e orgogliosa di Paracelso che camminava nell'oscurità — quella schiena che non si curvava, mai, di fronte a nulla — Johann sentì che doveva farlo. Seguire quell’uomo gli avrebbe dato il potere.
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